Поэт — это не я, я «вдохновенный» рифмоплет. Так что не про себя веду речь.
Умные люди давно уже заметили, что счастливый человек не может писать гениальных стихов. Поэт — это такое состояние души, когда она плачет по какому-то важному поводу. Душа хочет, чтоб её страдания заметили. А так, как обычные пути общения
человеческой душе не доступны, она выливает свою боль стихами.
[dropshadowbox align=»none» effect=»lifted-both» width=»auto» height=»» background_color=»#ffffff» border_width=»1″ border_color=»#dddddd» ]С этой точки зрения любой человек является гениальным поэтом. Просто есть люди скромные — они молчат и замалчивают свои стихи и свой талант, есть лентяи — те просто откладывают все на потом, а потом вдруг кончается…[/dropshadowbox]
Самые несчастные те люди, которые накопив душевную боль (печаль о любви, о Родине, об народе, об замершей собачке или незаслуженно обиженном предмете) вдруг больше не могут держать всё в себе. Их прорывает стихами, музыкой, живописью, спортивными рекордами, рукоделием и прочими эксклюзивными вещами! Их даже лень не спасает!
Нате!
Через час отсюда в чистый переулок
вытечет по человеку ваш обрюзгший жир,
а я вам открыл столько стихов шкатулок,
я — бесценных слов мот и транжир.
Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста
Где-то недокушанных, недоеденных щей;
вот вы, женщина, на вас белила густо,
вы смотрите устрицей из раковин вещей.
Все вы на бабочку поэтиного сердца
взгромоздитесь, грязные, в калошах и без калош.
Толпа озвереет, будет тереться,
ощетинит ножки стоглавая вошь.
А если сегодня мне, грубому гунну,
кривляться перед вами не захочется — и вот
я захохочу и радостно плюну,
плюну в лицо вам
я — бесценных слов транжир и мот.
Владимир Маяковский
